Каждый день на пике смерти извиняется нам в след.
Глухая ночь, повсюду черти, проливает на нас свет.
И мы танцуем под луною. Вот и кружится голова.
Там где есть страсть, там нет покоя, и вовсе не нужны слова.

Все получается развратно, игра ведь стоит таких свеч,
Когда платье неопрятно слетает с хрупких женских плеч.
И раскрывается как книга, как хорошее вино,
На ветре смысл этой жизни, и то, что было суждено.