Сижу в темноте, совсем один.
Скучая, гляжу на зведы я.
В дали темнеющих долин
Смущают молнии меня.
Сейчас тепло, ночь только что накрыла
Мой засыпающий отель.
Вдали фонарь горит уныло,
А в мыслях жив все тот же день,
Как мы прощались, не на долго,
Но с каждым днем страдаю я.
Знаю, ждать уже немного,
Но мне противна жизнь моя.
Порой уткнусь я взглядом тупо
В точку в море, на земле,
Я знаю, выгляжу я глупо,
Но я мечтаю о тебе.
Сейчас, под крики толстых малолеток,
Живущих выше, ниже – да везде,
Я слушаю rummstein,
А на душе…..
Опять романтика, цветы, подарки, люди.
Опять я замечаю, что-то тут не то.
Мой мозг это не забудет,
А я – эмоциональное говно.
Я – программист, или, простите, где?
Я – что, сопля, подросшая на драмах?
Но не поэт я и стихи – мой бред,
Основанный на литрах или граммах.
Но счас я трезв, я просто на балконе,
Сижу один и в небо с грезами смотрю.
Я не колюсь, не принимаю вроде,
Что за болезнь хватила участь грустную мою?