На него вдруг накатилась такая скука. Он бы мог назвать это забвением. Уже который день все решения принимались не им, а за него. Жить стало скучно. Особенно, эта жизненная скукота чувствовалась сегодня, когда задница постепенно просачивалась сквозь щели между брусками на неудобной скамейке, на которой он сидел, прослушивая два часа угрюмых лекций. А еще, он никак не мог додумать продолжение истории в метро для того рассказа, который он пытается писать прозой, а не стихами. Его девушка была немного не в себе, прямо скажем не немного, а очень, и привычное тепло, которое он чувствовал, сегодня отсутствовало, раскручивая настроение таким образом, что оно в конце концов вошло бы в смертельное пике и разбилось бы вдребезги о гранит непонимания. Таким сегодня был его день.
Он – я.