Настала осень. Листья умирают.
Наступит скоро та чудная пора,
Которой восхищался поэт Пушкин.
Где пьют шампанское под бой часов, кричат ура.

Уткнувшись в оливье забудут люди все печали.
Десятого числа как страшный гром
Погонит жизнь людей на те же грабли,
О которые люди бются лбом.

Но я не бьюсь, сижу на стуле ровно.
Ведь этот новый год я проведу совсем один.
Один. Один в кругу знакомых.
Под водку, песни, аспирин.

И ничего от жизни мне не нужно –
Могу сказать я, ведь все не отберешь.
Но без любви как новый год начнется,
Так ты его и проведешь.